Manchmal lebe ich nur für die Geräusche, für das Knistern meiner Finger auf dem Bettlaken. Manchmal trinke ich nur für das Zischen und Knacken der Eiswürfel unter dem Scotch. Das Abschrauben des Metalldeckels, die Bewegungen des Glases - nichts klingt so. Und manchmal schreibe ich nur um das Kratzen meines Bleistiftes zu hören. An Tagen wie diesen, wenn Geräusche mich ernähren.

Du liegst da. Es rinnt aus deinem Triptychon wie Saft von aufgeplatztem Obst, das in der Sonne gärt und nur noch Fliegen lockt. Die Luft ist voll davon. Ganz rot, geschwollen ist dein Körper. Geplatzte Äderchen, das alte Muttermal. Wann bist du mir so hässlich nur geworden? Ich schütte Cognac über meinen Gaumen und brenn den Ekel von der Zunge. Diese Flecken, wo die Liebe hintropfte, da wird man wischen müssen. Verstört siehst du mich an - „Nein danke. Beim Duschen bin ich gern allein“