Ich sitze hier in meiner Zelle und spiele Karten mit Freund Hain. Er spielt schlecht, noch lässt er mich gewinnen. Warum, das weiß ich nicht. Mal schauen wer als erster die Geduld verliert.

Als Kind wurde ich gefüttert, mit einem Löffel, aus kleinen Gläsern. Ich war unruhig. Vieles steckte man mir in den Mund. Nicht alles konnte ich schlucken. Meinen Hunger stillte man nicht.
Dann gab man mir Messer und Gabel, zu schneiden, zu stechen. Kleine Stücke durfte ich essen. Ich sollte gerade sitzen und still musste ich sein. Der Hunger blieb noch immer.

nun fresse ich,
grabsche,
reiße,
auf allen vieren,
rasend,
mein maul
verschlingt
stücke,
fetzen,
wo es nur kann.
mein Fraß
kennt keinen
Hunger.

Ich bin geduldig geworden, in meiner Rastlosigkeit, weiß ich doch, wohin die Zeit führt.

Lau bin ich geworden, in meiner Sehnsucht, weiß ich doch, dass Nichts mich erwartet.

Mir ist langweilig geworden, in meiner Angst, weiß ich doch, dass alles kommt, wie es muss.
-
Was soll aus mir werden? Ich weiß es nicht

Grob gesagt sind Ideale dann gefährlich, wenn man sie verwirklicht sehen will. Im Photoalbum machen sie sich gut, an lauen Abenden mit weichem Wein – solange man sich einig ist. Im Alltag, komm sein wir doch mal ehrlich, da taugen sie nicht viel. Das ist nun einmal so, daran ist niemand Schuld.

Grob gesagt wollen Frauen, dass Mann auf sie zugeht und ihnen die Entscheidung anträgt. In Filmen mögen Softis wirken und ‚Verständnis’ hat auch immer schönen Klang – solang sich’s nicht beim Vögeln durchhält. Rücklings auf dem Trockner, komm sein wir doch mal ehrlich, taugt ein „Ich liebe dich“ nicht viel. Das ist nun einmal so, daran ist niemand Schuld.

Grob gesagt nimmt jeder was er kriegt, was er den andern nehmen kann. Es mag zwar arme Toren geben, die sich begnügen und gar teilen wollen – so sagen sie. Aber nach Gemeinschaft, komm sein wir doch mal ehrlich, da rufen nur Verlierer. Das ist nun einmal so, daran ist niemand Schuld.

Grob gesagt ist mein Leben ruinös. Nichts bleibt mir und wenig kommt hinzu. Klischeehafte Bücher könnt man von mir schreiben – sofern sie jemand lesen würde. Für eine Zukunft, komm sein wir doch mal ehrlich, empfehle ich mich nicht. Das ist nun einmal so, daran ist niemand Schuld.

Ich lebe im Quadrat, mit weißen Wänden, rau. Neben mir beinhaltet es 2 Tische, einen Stuhl, ein Bett. Ein Tisch zum Essen, einen für den Rest meines Lebens. Auf dem Stuhl sitze ich, im Bett liege ich. Meine Dimensionen sind nicht räumlich, sie sind funktional. Mein Blick ist gefangen, ich lasse das Fenster geschlossen. Die Zeit zirkuliert, doch ohne Tag und Nacht. Ich bin unabhängig vom Sonnenlicht. Ich gehe nicht raus. Ich bin ein Haustier. Ich altere auf 17 m². Manchmal besuchen mich Menschen und wir bringen uns Verwunderung entgegen. Sie schweigen verlegen. Erklären muss man nichts mehr. Jeder ist ausgewachsen. Selten beschwert man sich. Meine Einzelhaltung scheint nicht artgerecht. Unsinn. Ich bin mir selbst gerecht. Vielleicht zieh ich irgendwann um, in ein größeres Quadrat. Dachfenster wär schön.