Gar nichts mehr, nichts von Wichtigkeit. Nur ein paar Zeilen dem schalen Tag hinterherwerfen, wenn man schon im Dämmern liegt. Was soll so werden, was noch kommen? Ohne Ideen, strukturlos, keine gebundenen Sätze. Die Geschichte liegt brach, die Träume trocknen an der Wand. Ins Bett geschickt vom Spiegelbild, sagt es mir noch einmal was ich bin. Ein Bleistift.