Geschmeiß auf Papier,
braun-weiß,
flüstert zu dir:
Verzeih ’s.

Ich grabe mich ein. Bereue mein Leben und habe seit Längerem das Gefühl alles falsch zu machen ohne jedoch diese Gewohnheit ablegen zu können. Eine seltsame Nervosität, die man mir anmerkt. Man hält besser Distanz.

Lass sein.
Deckel drauf.
Nägel hinein.
Erde zuhauf.

Alternativen gibt es nicht, nur was man tut – und das ist wenig: Meine Stifte, deine Briefe brachte ich zum Wertstoffhof. Ich strich die roten Wände schwarz. Mein Herz liegt schon beim Schlachter.

Entgangen
Entsagt
Vergangen
Versagt

Wir schrieben uns. Wir schrieben uns ab. Zusammen gingen wir auseinander. Das Leben ist eine Phrase, die jeder drischt, jeder fallen lässt. Ich halte – meinen Mund.

(Kommentieren sie diesen Beitrag auf gonzosophie.de)