Wenn die Menschen sich nicht nur aus der Stadt, sondern der Zwischenwelt entfernen, weil es fast schon wieder Morgen ist und sich der Himmel schmutzig färbt, dann faseln Vögel seicht dahin, was man vor Jahren noch ein Tirili geheißen hätte. Ich dagegen. Meine Augen zeigen jedem, der es wissen will: Spät, nicht früh wird es für ihn. Es hätte keinen Sinn aus diesem Morgen einen Tag zu machen, den ich schon jetzt verdorben habe durch mein Gestern. Mir bleibt nur der lange Stückelchlaf im Tirili der sanguinen Frühsaufsteher. Gott, wie ich sie hasse.