Ich liebe diese Frau, das heißt zuallererst, ich halte sie für liebenswerter als sie ist. Sie liebt mich nicht – im Gegenteil. Das macht sie nicht außergewöhnlich. Sie ist schön, nicht schöner als manch andere. Sie ist intelligent auf eine Weise, die sicher nicht einmalig ist. Einzigartig wohl kaum, außer für mich. Wenn ich an sie denke, dann denke ich nur an sie. Nicht öfter als an mich, doch sicher öfter, als sie an mich denkt. Ich bin für sie da, wenn sie da ist um mich zu brauchen. Ich liebe nur sie, denn jemand anderen will ich nicht lieben. Womit hat sie das eigentlich verdient? Sie weiß es nicht so genau, aber sie traut sich auch nicht, mich zu fragen.