Er bereist das Land schon wieder quer, von ihr zu ihr. Er weiß schon wieder nicht, was er wo soll, wohin, woher. Da steht er hart im Wind. Da sitzt er weich, allein. Und längst schon reicht die Fahrt, das Neue reicht nicht aus. Das Meer.
Da liegt nichts an. Da ist kein Wunsch, ein Wollen nicht. Wenn er denn träumt, dann träumt nicht er. Und hinterher bleibt es doch stets zuvor. Die Tage liegen unvermengt, die Nächte ziehen leer daher. Er will schon lang nicht mehr.
Eine Stimme hört er noch, als wenn es seine wär. Nur wenn sie spricht, fällt ihm das Atmen nicht so schwer.

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Da mein Umzug nun handfest wird, bitte ich etwaige Leerläufe hier zu entschuldigen. Sollte sich jemand als Gastautor betätigen wollen, um den Platz auszufüllen - einfach mailen oder in den Kommentar posten.

PS: Zur Auszugsparty heute Abend lade ich herzlich ein.

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