So still ist es geworden. Die Nacht gibt sich nicht mehr in meine Träume. Sie liegen flügellahm am Morgen. Und licht schon ist der Abend. Was dunkel trunkner Schlaf gewesen, es ist längst wüster Tagestraum. Und scharf umstehn die Gegenstände mich. Kein warmes Auge blickt zu mir. Es sieht nicht her, nichts dringt aus mir heraus. Ich bin geleert. Das dumme Dasein drückt auf meine Kehle. Ich atme schwer. Der Tod hat seinen Stachel wieder. Mein Ich gibt sich den Dingen her. In dieser Hurerei soll ich jetzt leben. Ich esse Brot, ich stopf mich voll damit. Und frage nicht mehr weiter nach. Ich warte Weitergehen. Dass irgendwann ich abgekehlt mich kann herüber stehlen. Zur Nacht, zurück zum Traum. Der nur in Finsternis erwacht.